Peter Meuel

Le poids des années se fait sentir (à 25 ans … ha ha ha …), je deviens moins ouvert d’esprit, moins prompt à la remise en question, en clair: plus con.

Signe de connerie ou de clarté, l’un n’étant jamais loin de l’autre, cette petite phrase résonne en moins depuis le début de mon séjour/attente dans la ville-lumière: “Paris est une ville de fou”. Et quand je dis “fou”, je ne parle pas du sens « ouah-trop-guedin-la-race-de-sa-mère » ou « non-mais-oh-faut-se-calmer ». Non, je parle bien de “fou” au sens premier du terme, à savoir: “qui a perdu la raison”.

En ce sens, je rejoins un peu Attila, roi des Huns (et des autres, ha ha ha) disant que “les villes [étaient] des fléaux pour l’homme”. Bon, l’origine de la citation est sujette à caution, mais je préférais l’attribuer à Attila plutôt qu’à Oscar Wilde, ça collait mieux au personnage.

Mais alors Peter, dis nous donc Peter, pourquoi donc Peter, trouves-tu Peter, les Parisiens fou ? Ne vous emballez pas, tempérez vos ardeurs, la voici, la voilà, la folle (sic!) raison de ma récente et indicible aversion pour l’habitant de la capitale française: le regard.

Il existe plusieurs regards parisiens, des plus mornes aux plus vils, en passant par les plus véhément et les plus dédaigneux. Mais dans cette mer de regards noirs, dans cette brume de globules hostiles, où se cache donc la paire de diamants illuminant une nuit comme en plein jour ?

J’ai une réponse pour ma petite personne: sur une petite île, et sur le départ pour venir me jeter une bouée de secours dans cet océan de belliquosité qui me rend aussi apeuré qu’un gamin de 5 ans devant aller attacher le chien au fond de la cour.

Ô toi mon ami rural, toi que les lumières de la ville hypnotisent comme le mori paruru attire l’innocent papillon voué à une fin de phœnix (sans la réincarnation syndicale), soit averti, vient, toi aussi, te transformer en tigre d’inhumanité, vient donc échanger la joie de vivre contre la si confortable couverte d’anonymat et de tranquillité que confère l’habitat des villes de millions d’âmes ne rêvant qu’à une chose: une maison dans un coin pur et boisé.

Ironie. Ire honnie. Parisiens, parisiennes, je vous hais-me. Moi non plus.